mikrotext

Ich trete versehentlich einem Mann in einem hellblauen Anzug hinten auf seinen Rollkoffer. Der Rollkoffer beginnt zu schlingern, der Mann im Anzug kann ihn abfangen, dreht kurz den Kopf, schaut mich einmal an, zieht den Koffer dann weiter geradeaus, an einer Gruppe Jugendlicher vorbei, die sich im Gehen gegenseitig die Bildschirme ihrer Handys zeigen und dann unvermittelt in Richtung der Filiale einer Fast-Food-Kette abbiegen.

Man müsste es mal zählen, sie gegeneinander ausspielen: die Reisenden und die Durchgehenden, herausfinden, ob der Hauptzweck dieses Bahnhofs darin besteht, ein Bahnhof zu sein, oder eine Verbindung zwischen den zwei Stadtteilen. Wie weit muss man sich von zu Hause fortbewegen, um ein Reisender zu werden?

Die Mutter weicht den Jugendlichen aus und versucht, einen Kinderwagen durch die Menge zu bugsieren, eine Kurve zu fahren. Sie gerät vor die Treppe, die sie offenbar nicht nehmen will, dreht wieder um und setzt ihren Weg fort, an einem Mann Mitte 30 vorbei, dem weiße Kopfhörerknöpfe in den Ohren blitzen, mit einer Hand klopft er einen Rhythmus zu der nur für ihn hörbaren Musik gegen seine Jeans.

Es dauert vielleicht fünf oder sieben Minuten, den Bahnhof zu durchqueren, von vorne nach hinten. Vorne ist das Reiterdenkmal, die aufgeräumten Straßen, die Stadtmitte. Hinter dem Bahnhof wurde vor ein paar Wochen jemand im Streit versehentlich erschossen. Vor dem Bahnhof beginnt um die Weihnachtszeit der Weihnachtsmarkt, hinter dem Bahnhof ist ein Kasino. Vor dem Bahnhof spielen professionelle Straßenmusiker, hinter dem Bahnhof schlafen Obdachlose in Schlafsäcke gewickelt vor faltigen Coffee-To-Go-Bechern, in denen Centstücke klimpern. Der Weg dauert nicht lang, die Distanz ist groß.

Der Mann Mitte 30 bleibt stehen, zieht seine Kopfhörer aus den Ohren, zieht einen Zettel aus der Innentasche seiner Jacke, schaut darauf, dreht sich einmal um sich selbst, steckt die Kopfhörer wieder in die Ohren, geht in die Richtung zurück, aus der er gekommen ist und kann dabei nur in letzter Sekunde einem vielleicht vierjährigen Kind ausweichen, das sich an der Hand seines Vaters nur langsam und zappelig vorwärtsbewegt.

Ich frage mich, warum ich vorne und hinten als vorne und hinten denke, warum es nicht anders herum ist oder nicht beides einfach Ausgänge sind.

Ich bleibe stehen, und achte darauf, dass sich niemand an mir stößt, niemand hinter mir ist, den ich zum Ausweichen zwinge. Das Kind sieht mich kurz an, es wird von seinem Vater weitergezerrt, dreht sich kurz zu mir um, sieht mich an, ich winke und es winkt zurück.